Le goût secret du sel

Les armes

2012-02-19T00:26:00.000+01:00

les armes me songent

et pâle guerrier tendrement

j’accepte de les laisser au sol

poussière les couvre poussière les

couve en leur semblance de meurtre

rien n’avertit de leur tranquillité leur forme

seule inquiète et la peur s’invite dans nos yeux

le sang reconnaît son ennemi son amant

aussi le perçoit-on fluer et refluer dans tout le corps

les oreilles retentissent du sang

qui tour à tour monte à l’assaut bat en retraite

les armes sont telles qu’aux gravats se confondent

et s’empoussièrent toutes tandis que mon chant

est rongé par la rouille

tandis que mon nom s’épuise à se dire

dans l’arène des lettres

dans la morsure d’un sable

où s’épanche un peu de ce sang qui me vient

de toi ma nuit belle de bleu touché d’obscur

dans l’arène des lettres tandis que mon nom

en oiseau effilé ou nuage de plumes

se cherche et s’assemble de morceaux de toi

et tandis que tant d’armes sur ma peau

me frémissent au défaire d’autant de moi

je me renouvelle en fleurs lancées à bout de tiges

de blanc de rouge je me découvre chair végétale

belle de s’unir à la terre tandis que les armes

Presque rien

2012-02-04T17:37:00.001+01:00

à l'entour de ces mots balbutiants etfragiles

une bouche mesquine et qui s'ouvretantôt

pour filer métaphore obscure etcombien vaine

tantôt pour défier le génie vagabond

qui trop souvent s'absente épris denon mémoire

La bouche se fait ronde et les motssont des bulles

La mort de James Hillman (12 avril 1926 - 27 octobre 2011)

2011-11-01T23:11:00.001+01:00

James Hillman, c'est Bachelard en psychologue, mais un Bachelard sans barbe, espiègle et vif, puer aeternus malgré ses neuf décennies. C'est un regard païen sur la psychologie, un guerrier polythéiste armé de sourires visibles et de poignards dissimulés, un emballement de l'esprit sur la jument enfiévrée de l'imagination.

Imagination, s'il faut un seul mot pour dire cet homme.

Son œuvre mercurienne est une entreprise de délittéralisation, où comment passer du littéral au littéraire, véritable thérapie narrative visant à soigner les histoires plutôt que les personnes racontant ces histoires. Et pour aller dans ce sens, James Hillman mythifie le monde avec les dieux gréco-romains, avec l'alchimie, avec les mots de Keats et de quelques autres (Plotin, Pétrarque, Vico...), dans une merveilleuse approche constructiviste, ironique et tendre, consciente des images qui la fondent. Et ces images sont belles : Eros et Psyché, Pan, Aphrodite et l'âme du monde, le daïmon ou le génie tutélaire... Autrement dit l'art de vouer un culte à ce qui nous porte et nous dépasse, un culte enjoué et créatif, sincère mais insaisissable, plein et sens mais déroutant, efficace et juste mais ne s'intéressant pas au vrai.

James Hillman, ton liquide vermeil bat désormais dans d'autres cœurs.

Liquide Vermeil

2011-10-23T16:23:00.003+02:00

Merci à Satoshi Saïkusa et Diem Quynh, de la Galerie Da-End à Paris, de m'avoir demandé d'écrire la présentation de Liquide Vermeil, l'exposition de Cendrine Rovini. Elle aura lieu du 15 décembre 2011 au 15 février 2012. Les images de Cendrine sont la matière essentielle de mes mots, elles ont ce pouvoir de fertiliser le regard et de prendre vie dans le corps des pensées.

«L’exposition de Cendrine Rovini, Liquide vermeil, nous fait entrer dans un monde éminemment féminin et nous invite à son règne d’images.

Il y a d’abord la relation familière de la femme et du sang, mystère intime riche d’un pouvoir qui fascine l’homme et lui échappe sans cesse. L’artiste nous présente ses femmes en créatures étrangement belles qui jouent et qui jouissent de leur propre féminité jusqu’à l’ivresse. Débordements du sang qui se fait fleurs, flux des larmes qui sont chevelure, visages de pluie, poussées de cornes en délicate et violente anarchie végétale… Dans des œuvres comme Toutesoie et Foisons, les créatures féminines de Cendrine Rovini se recouvrent d’une fourrure naturelle, laissent s’épanouir la jouissance de leur sexe fertile : des fleurs étranges s’échappent de la corolle de leur vulve dans un plaisir littéralement incarné.

Il y a aussi l’imagerie d’une artiste qui explore ces thèmes avec des qualités tenant de la magie : alliances et métamorphoses. Alliances avec le monde animal ou avec la végétation, dans des mêlées inquiétantes mais souvent douces au regard. Métamorphoses qui semblent tenir d’Ovide, mais qui suggèrent des mythes encore à inventer. En tous les cas éloge du vivant à travers le corps multiple de la femme.

L’artiste recueille ces images dans ce lieu crépusculaire de la conscience qu’elle sait explorer, ce moment liminaire entre veille et sommeil avant la bascule complète dans le dormir. C’est dans ces instants hypnagogiques, comme à la surface des profondeurs, que le moi se défait de ses vêtements de jour et accepte de disparaître en partie, de se fondre, de subir des transformations, de se mêler à ce qui vient quoi qu’il advienne… Le sentier de perles noires rend compte de ce passage inquiétant dans le devenir-autre, avec le masque rouge d’un oiseau se superposant au visage d’une femme sidérée, tandis que Toute plongée répond à cette vision bachelardienne de l’imagination comme étant la « faculté de déformer les images ». Ici, l’identité ne se perd pas mais se déforme, se modèle, s’ajoute à d’autres éléments, et par son sexe qui rêve la femme s’ouvre à l’animalité, voire à l’animisme. Le festin des nuits donne à voir une féminité plus sauvage avec une créature aux yeux noirs, accroupie sur sa chevelure qu’elle mord à belles dents. Le sentier des buées est représentatif d’une autre tendance de l’artiste : celui de l’effacement. Délicatesse d’un corps de femme seulement visible par son contour, la ligne du visage s’évanouissant dans une multitude de gouttes de pluie, comme autant de larmes fécondantes qui aident à la poussée de plantes légères sur son dos, tandis qu'un masque lunaire veille au déroulement de ce rituel tout en transparence. Dans l'art de Cendrine Rovini la matière et l'invisible se conjuguent naturellement, et l'étonnement que l'on peut ressentir devant ses images se retrouve parfois dans le regard même de ces femmes qui assistent à leur propre métamorphose.

Nous n’avons pas affaire ici à des concepts abstraits qui viendraient soutenir et justifier l’œuvre de l’artiste, c’est même l’inverse qui est vrai. Ces œuvres sensibles favorisent une conception toute matérielle de l’imagination, à la faveur de noces charnelles avec le monde, dans une sorte de violence très retenue, comme contenue dans la beauté visible.

Il fallait un lieu qui respecte cette qualité de mystère pour accueillir les rêves de Cendrine Rovini, et la galerie Da-End se fait véritablement matrice pour abriter ce Liquide vermeil. »

Les racines

2011-06-29T22:44:00.003+02:00

"Corail", dessin du Dioscoride de Vienne, daté de l'an 515, oui, je dis bien : 515 !

viennent de l’encre mes lignes viennent se tisser

en mots sous les mains en courbes sur les tiennes

viennent de nuit en liens d’argent et se nouent

(mouvements dans l’obscur qui s’éclaire au désir)

et d’aragne font toile pour nos corps

font toile pour mon corps et le tien

au lié de nos voix qui s’éprennent

comme fleur fôlatrée au frisson de l’abeille

viennent de l’encre ces lignes viennent pour toi

fécondes sous tes yeux ou livrées hors du monde

et de chute en chute je m’éploie

au vif d’un ciel rouge au creux d’un ciel noir

aux vagues du bleu je me défais de moi

mes prisons me réclament

mes oiseaux me soulèvent

non plus au ciel de nos couleurs mais

en terre blanche

où mon vol

s’en-
racine

Chanson (mes images me font rouge)

2011-06-28T21:56:00.002+02:00

détail de Foisons, de Cendrine Rovini

mes images me font

rouge et rouge est le cœur

qui me saigne d'amour

et me verse en la mort

ma bouche se savoure et ma langue me goûte

mes lèvres me font belle et nul ne peut me voir

je ruisselle en moi-même endormie dans mon feu

dérive sur mon erre ivre de gestes lents

je me livre bataille et mes libres caresses

à vif à cru à feu avides me carènent

mes images me font

rouge et rouge est le cœur

qui me saigne d'amour

et me verse en la mort

belle de ma beauté seule au sombre du bois

ou belle en transparence émouvante de l'eau

et seule à contre-ciel mes seins comme soleils

je soutire la nuit goutte à goutte du sang

qui me vient pour la terre en noces de ma chair

soupire à ma douleur légère si légère

mes images me font

rouge et rouge est le cœur

qui me saigne d'amour

et me verse en la mort

Puisque la nuit

2011-06-26T17:03:00.000+02:00

Ecole espagnole, XVIIIe siècle.

Puisque la nuit mon âme se déploie dans ta nuit

puisque ses ailes se font lentes dans les eaux

et que ma nage parfois remue tant d'étoiles si peu d'oiseaux

me voici sans mémoire à la merci de tes yeux

la nuit mon cœur la nuit se découvre la nuit à l’obscur la nuit de ses coups

et me voici creusé de vagues jusqu'au blanc

en source déliée à nos mains toujours jointes

et coupe font-elles pour notre soif ouverte à Vénus offerte

et puisque la nuit me sereine et m'éveille aux images

me découvre et m'apprend mon vrai nom

puisque l'amour se fait oiseau envolé dans mon sang

j'élis demeure dans ton ventre

et ces mots qui fendent le blanc de la coquille je les dis

naissance des oiseaux

Puisque la nuit

2011-05-18T16:45:00.003+02:00

Guido Cagnacci - Allegoria della vita umana

Puisque la nuit de partout et comme nef pour la mer constellée
en obscur et en oiseau s'étend puisque la nuit de nage en nage s'offre

au plus noir de l'âme ourlée de nous en épaisseur tout autant puisque la nuit

de toi à moi se brouille de brume et s'amuse de pluies et de perles qui fondent

puisqu'en moi la nuit s'éprend de toi et puisqu'aussi bien le rouge m'est pris

et s'évermeille au sang que désire le tien

puisque ma nuit s'entend aux pas des loups

puisque ma nuit se fait au frémir de quelques brassées de fleurs assourdissantes

et qu'au dormir s'enrêve le gris du jardin en sonnailles d'argentique

puisque la nuit de partout s'amasse en ton oreille jusqu'à l'éclat

et que j'ai demeure dans le vent et que j'ai demeure dans le vent

Puisque la nuit

2011-05-17T13:22:00.000+02:00

Puisque la nuit mon étreinte mon sang

puisque la nuit mon désir

puisque la nuit me saisit

seul à seul et dans l'écho de mon chant

doucement je m'étreins aux racines d'envie

et le sang se fait nuit pour une aube si nue

et douloureuse en moi de caresses furtives

embellir

2011-05-07T13:21:00.000+02:00

"Que nos pas sur terre soient plus doux"

2011-04-30T13:19:00.002+02:00

dessin de Cendrine Rovini

Animula vagula blandula

hospes comesque corporis
quae nunc abibis in loca
pallidula rigida nudula
nec ut soles dabis jocos

Epitaphe composée par l'empereur Hadrien (76 – 138) pour sa propre mort.

Et ma traduction :

Petite âme toute perdue si tendre

hôtesse et compagne du corps

bientôt tu iras en des lieux

tout de glace affadis tout dénudés

et comme avant plus ne joueras

L'offrande par méprise

2011-03-20T10:20:00.002+01:00

Détail d'un dessin de Cendrine Rovini

au rêve que nous faisons sous la mer qui sous ses vagues nous rêve elle aussi j’offre dans un serrement d’écailles tout le ciel concentré qui se miroite en eau lourde et lente et me rêvant au fond de cette image trouble je me défais comme sel dans l’écume je m’évanouis de brume en nuage et de nuage en pluie et de pluie dans le rêve qui me lie à l’âme de l’eau en ses vagues dorées sous le ciel soleillé et au rêve que nous avons sous la mer qui dans son sel nous rêve elle aussi j’offre encore ce peu de sable qui me reste d’un désert traversé sans la nage pour que l’eau apaise les grains dont la soif est infime mais nombreuse

Le ciel en sa morsure

2011-03-13T00:33:00.009+01:00

détail de Mon sang et le tien, Cendrine Rovini

Je défile sans nom devant mes paysages
épuise chaque jour pour le rendre à sa nuit
je délivre mes mots en pincées de sel fin
sur le bord d'un soleil aux joues teintées de sang

et rien de moi n'atteint la tendre chair du ciel

mon cœur s'étire en moi et s'étage en ton corps
pour venir en ta bouche au vif de ta morsure
l'empreinte de tes dents creuse au cœur une source
d'où ma joie douloureuse au plein du ciel jaillit

Liseré d'écume

2011-02-28T00:23:00.012+01:00

dessin de Cendrine Rovini

les mots ne savent plus la jouissance des formes
et mon regard s’émeut à ce mourir d’automne
dans les feuilles foulées à bord de flaque grise

ma pensée qui défaille à ce jeu des absences
où s’attarde la nuit se souvient des eaux douces
que m’offrait une lune en oubli de son ciel

je réclame faveur aux dieux qui me confondent
une livrée de sel une ivresse de langue
lancinant je m’étire à ce cri qui s’allonge
dans mes bras et s’achève au bout de chaque doigt

des ailes pour m’allier à la nue où je veux
boire pluie naissante et frémir de toute plume
une vague brisée pour séduire ma soif
et toucher à sa robe au liseré d’écume

Soubresaut (ou Edouard Glissant dans le Tout-Monde)

2011-02-20T00:15:00.008+01:00

Et même sursaut, à l'annonce de la mort de mon poète contemporain préféré. Homme du multiple, poète du divers qui se mélange, avec lui le mot relation prend tout son sens : mêlement des mondes, des choses, des végétaux, des animaux, voyance des liens qui forment le tissu du monde, éclats de la terre déliée mais avide d'unions, poétique de l'épars qui garde mémoire de tout ce qui a été et qui déjà contient le devenir. Tout-Monde disait-il, Âme du Monde dirais-je en hommage aux précurseurs.

[Note ajoutée le 23 février : je découvre sur le site de Loïc Céry les "dernières paroles" du poète : Lors de ses derniers jours, une expression revenait constamment dans ses propos : "Ame vivante du monde".» ]

Et Beauté était vive dans ses mains qui formaient mots de chair. Il a poursuivi la marche glorieuse en poésie entreprise par Saint-John Perse, un autre enfant des Antilles, écoulant sève de mancenillier dans les veines de la langue pour apporter une brûlure sans pareille, tordant à belle douleur le parler, donnant à naître le vif dans une langue par trop figée dans une imagination insuffisamment métissée... La poésie française est aujourd'hui aux îles : Martinique, Guadeloupe, Haïti... Car ces îles sont fabrique de poètes, et je suis fier d'avoir grandi là-bas, d'avoir écrit là-bas, sous l'ombre tutélaire de la Soufrière, mes premiers mots, mes premiers textes. Sel et Soufre, la mer et les volcans.

En mars 1997, j'ai écrit un court poème pour Edouard Glissant : je voulais qu'il le lise. Je n'ai jamais osé le lui envoyer. Par delà la mort, voici :

Saveurs de la mer en nous

et du mouvement de ses flots.

Saveurs du sel nouant d’âpres cristaux

aux jointures de nos veines.

Danse du vent

sur la crête des vagues.

Embruns sur nous.

Edouard Glissant était aussi un homme engagé. J'avais parlé ici du Manifeste antillais anticapitaliste auquel il avait largement contribué.

Et voici quelques uns de ses poèmes :

D'obscurs desseins naquirent dans les branches.

Ce furent des oiseaux, des ailes et des bruits ne commençant qu'à peine.

Une rumeur, mais le rivage bruissait, la nue

Ouverte se livrait aux émois. Ce fut l'aube.

Et l'épée. Le sillage. Un clair village déhalant

Ses toits et ses paillages vers le ciel.

Je n'ai de cri qu'en cette trace où fut le sel.

...

Tu pris la vague dans tes doigts, laçant l'écume au ciel, faisant

Naufrage de ces mots qui te battaient au flanc. Je te nommais

Beauté, femme, très douce lame, allée sur le couchant, tu fis

Dans l'œil qu'ouvrait ce rivage venir

L'embrun où je connus l'antan de mort, l'azur

Où je te vis — drapée de plaies.

Là je connus le vêtement de plaies.

...

Il y eut cet oiseau, un seul oiseau sur notre sable, et il y eut la femme dans le chant, dont nul n'avoue si elle est femme ou forêt qui s'éprend, et il y eut cette amertune, un seul nuage, un van de sel, comme un serment de mer que la plage n'entend, — et il y eut la froide nue fleur de l'avant, à l'heure où les voiliers, quittant le vent, rentraient dans l'horizon d'argiles et de rames.

Il y eut cet oiseau, fixité noire sur les marigots, qui tremblent.

(poèmes extraits du Sel noir, 1960)

Ô terre, si c'est terre, ô toute-en-jour où nous sommes venus. Ô plongée dans l'éclat d'eau et la parole labourée. Vois que tes mots m'ont déhalé de ce long songe où tant de bleu à tant d'ocre s'est mis. Et vois que je descends de cette nuit, entends

Si la nuit te dépose au plus haut de la mer

N'offense en toi la mer par échouage des anciens dieux

Seules les fleurs savent comme on gravit l'éternité

Nous t'appelons terre blessée ô combien notre temps

Sera bref, ainsi l'eau dont on ne voit le lit

Chanson d'eau empilée sur l'eau du triste soir

Tu es douce à celui que tu éloignes de ta nuit

Tel un gravier trop lourd enfoui aux grèves de minuit

J'ai mené ma rame entre les îles je t'ai nommée

Loin avant que tu m'aies désigné pour asile et souffle

Je t'ai nommée Insaisissable et Toute-enfuie

Ton rire a séparé les eaux bleues et les eaux inconnues

(extrait de Pays rêvé, pays réel, 1985)

Des princes précieux lavent le sable sur le seuil

Un éléphant a traversé le soleil, — il est seul

La foule crie : "C'est un dieu failli !" Ô douceur

Une enfant très gaie honore l'eau sur son visage

(extrait de Fastes, 1991)

De vent que rêve terre que la terre a labouré s'aille le sens où il se prend

Non clair doux sens où licoter le temps, non plus que terre où à malheur s'entend

Non plus intrus de mer, n'aille que terre où l'eau de sel aura strié son feu,

Mais cette terre pis que vœu, qui se répand dans sa poussière...

Rêvée sommée, où ne se raille ni la soif ni l'assoiffé

Idée de terre que peu de vent aura meublée, assolement

Qu'on nomme pour quitter beauté à malheur née,

En ce ravage où toute nuit s'épart

Et sur ta hard d'aller aura vanté sa part.

(extrait de Les grands chaos, 1993)

Poème des images (inachevé)

2010-12-14T21:06:00.001+01:00

Légère parmi les ombres

à son ventre ses mains

blanches d'ovulante nuit

à son ventre dénoué

les perles naissantes du sel au rouge du sang

et douce en sa chute légère

elle dort au creux clair de mon ciel

elle dort au creux clair de mon ciel elle dort

belle en l'or d'un soleil qui s'égoutte en ses mains

flottante dans sa robe au lait de nos amours

elle s'offre au sommeil en soleil de pluie chaude

se plaît à ce dormir en vermeille et morsures

se plaît à prolonger en rêve nos accords

toute nagée de moi qui m'éjouis dans son eau

me déroule à son onde et me penche à ses fleuves

m'entrave me lace au suave de ses algues

me serpente à son cours où m'enroule à son bras

elle tisse du sombre et rappelle ses fauves

qui viennent sans un bruit conquérir la nuit souple

au silence des bois et ma main glisse blanche

sur son pelage noir et mouillé de déesse

féconde en ses oiseaux et pleine de terre

féconde en ses oiseaux et pleine de terre
elle couve mes mots et m'éclot en images
baignée de ses couleurs et façonnée d'eau vive
aux remous d'un Soleil qui se plaît en sa pluie
et se livre en lumière en multiple blancheur
et s'irise en lui-même alanguit de sommeil
pour les noces mêlées d'or miellé et de rose

baignée de ses couleurs

2010-12-12T15:09:00.017+01:00

Baignée de ses couleurs, Cendrine Rovini

féconde en ses oiseaux et pleine de terre

elle couve mes mots et m'éclot en images
baignée de ses couleurs et façonnée d'eau vive
aux remous d'un Soleil qui se plaît en sa pluie
et se livre en lumière en multiple blancheur
et s'irise en lui-même alanguit de sommeil
pour les noces mêlées d'or miellé et de rose

Théorbe

2010-12-06T21:27:00.007+01:00

Musique de Kapsberger (1580-1651), par Daniel Zapico.

Hekate nekus kunes

2010-12-03T21:13:00.026+01:00

Hekate nekus kunes

Hékate et la pluie

Hékate et la neige

Hékate et la pluie

Hékate et la pluie et la pluie et la pluie

pour ma fièvre pour mes griffes pour mes dents

un peu de sang beaucoup de sang versé d'île en île jusqu'à la sienne

tombé en pluie chaude mais froide

tombé en mains ouvertes mais fermées

tombé en moi doux mais sauvage

Hékate et la neige et la neige et la neige

pour chiennement mordre lentement pour brûler froidement pour nouer noir dans le blanc

un peu de sang beaucoup de sang versé d'île en île jusqu'à la sienne

tombé en neige et pétales de ma nuit sur ton front

tombé en telle douleur qui s'ajoute à la tienne

tombé en moi mille épines dans un cœur déjà très piqué

Hékate et la pluie et la pluie et la pluie

pour livrer sel dans sa peau pour sceller nuit dans ses yeux pour lier peur dans ses mains

un peu de sang beaucoup de sang versé d'île en île jusqu'à la sienne

tombé en flèches noircies au feu de mon cœur

tombé en nuées d'insectes jaillis de mon ventre

tombé en nappes de lave coulées de ma bouche

Hékate et la pluie

Hékate et la neige

Hékate et la pluiehttp://www.facebook.com/Chemical.Gdns

Versé

2010-11-28T10:06:00.004+01:00

sel

dans mes mains

en petite neige qui vient durcir la pointe de tes seins

sel

dans mon regard qui se verse en toi

et moi hanté d'amour en toi me laisse aimer

au goût sucré du lait au goût secret de sel

Je l'ai vue, elle courait

2010-11-20T17:39:00.007+01:00

dessin de Cendrine Rovini

toute nagée de moi qui m'éjouis dans son eau

me déroule à son onde et me penche à ses fleuves

m'entrave me lace au suave de ses algues

me serpente à son cours où m'enroule à son bras

elle tisse du sombre et rappelle ses fauves

qui viennent sans un bruit conquérir la nuit souple

au silence des bois et ma main glisse blanche

sur son pelage noir et mouillé de déesse

féconde en ses oiseaux et pleine de terre

Le sommeil

2010-11-14T21:32:00.004+01:00

elle dort au creux clair de mon ciel elle dort

belle en l'or d'un soleil qui s'égoutte en ses mains

flottante dans sa robe au lait de nos amours

elle s'offre au sommeil en soleil de pluie chaude

se plaît à ce dormir en vermeille et morsures

se plaît à prolonger en rêve nos accords

toute nagée de moi qui m'éjouis dans son eau

2010-11-12T20:43:00.000+01:00

Le bonheur de Néeparmilesarbres, de Cendrine Rovini

Ventre de pluie je m'enracine au ciel tombant de mes cheveux

arrosée de mes larmes feuillage je ruisselle de moi devenue
mousse de mon écorce

Des perles de son ventre

2010-11-11T17:35:00.008+01:00

dessin de Cendrine Rovini

Légère parmi les ombres

à son ventre ses mains

blanches d'ovulante nuit

à son ventre dénoué

les perles naissantes du sel au rouge du sang

et douce en sa chute légère

elle dort au creux clair de mon ciel

Matière non matière ou Harry Mulisch est mort

2010-10-31T21:08:00.008+01:00

Samedi 30 octobre 2010, Harry Mulisch, l'écrivain le plus intelligent de son siècle, poursuit dans l'éther son voyage vers le centre du centre.

Amant de Sophia, véritable Mercure, maître en Kabbale, fils de Proclus, artiste de l'imaginatio vera, que les dieux t'accompagnent dans ton nouveau périple (et daigne éclairer de ton feu alchimique ceux qui restent ici).

Nager lentement mêlé

2010-09-10T23:11:00.002+02:00

Nappé de nuit fondante et douce

je m'écoule au pays de l'eau

comme en rêve au sombre des bois

où nager lentement mêlé

parmi les mousses dentellières

et me mêlant au noir de l'eau

ou m'éclairant dans le chemin

mouillé d'une lune brouillée

par mes brasses au ralenti

je deviens comme nu de moi

où vêtu d'elle en peau d'herbages

je deviens un peu de la terre

je laisse ses mains me presser

contre elle et la nuit contre moi

amoureuse m'aime m'étreint

Le chemin de la Reine blanche

2010-09-06T13:37:00.017+02:00

La reine blanche, Cendrine Rovini

Ne pas finir et veiller tard les dieux ne rien omettre prêter attention aux augures laisser place au hasard à la fortune et au fortuit aller aux temps anciens dérouler le sommeil devant soi et marcher sur cet épais tapis de silence ne s’offusquer de rien apprécier la beauté là où elle s’éploie ne rien dire mais attendre ne pas penser mais boire lentement à ton sein

Voir venir le jour le laisser glisser d’entre les paupières les ouvrir à la nuit la recueillir au creux des mains et l’adorer en déesse

Marcher sous les eaux ne pas laisser de traces écrire comme l’eau et voir flotter ses mots ou sombrer au choc des récits s’éprendre de peu et s’en aller aux vieux chemins qui s’effacent